avait toujours attendu plus.
Un après-midi pluvieux, je fermais une boîte contenant de vieilles photos de papa quand j’ai entendu frapper à la porte.
Quand je l’ai ouverte, j’ai vu un homme âgé debout sur le porche, portant un manteau sombre et une mallette en cuir sous le bras.
« Clara Bennett ? » demanda-t-il.
“OUI.”
« Je m’appelle Harold Whitman. J’étais l’avocat de votre père. »
J’ai froncé les sourcils. « Le testament a déjà été lu. »
Il hocha lentement la tête. « Oui. Avec un autre avocat. »
Il y avait quelque chose dans sa voix
