ignoré.
Elle n’a pas semblé surprise.
« Je me demandais quand tu ouvrirais le colis », a-t-elle dit calmement.
Ma voix tremblait.
« Pourquoi tu ne m’as rien dit, Camille ? »
Elle s’est appuyée contre le plan de travail, les bras croisés, sans agressivité. Juste… fatiguée.
« Je l’ai fait. Il y a des années. Tu disais que c’était formidable, mais peu compatible avec notre organisation. Que rester à la maison était plus raisonnable. Que quelqu’un devait se consacrer en priorité aux enfants. »
Je me suis souvenu. Mes phrases. Mes arguments. Présentés comme logiques. Responsables.
Je n’avais pas vu que, derrière mes mots, il y avait un renoncement silencieux.
« Je ne savais pas que c’était à ce point », ai-je murmuré.
Elle a hoché la tête.
« Tu en savais assez. »
Le deuil invisible
Elle m’a expliqué qu’un ancien directeur de thèse avait proposé son nom pour être mise à l’honneur. Que les trophées étaient des doubles
