Des motards peignaient en rose la maison de ma mère décédée à 4 heures du matin et je n’en connaissais aucun. J’en ai compté neuf. Je n’en connaissais pas un seul.
Ma mère est décédée un mardi. Cancer du pancréas. Elle avait 67 ans. J’ai pris l’avion depuis Seattle pour les funérailles et je suis restée pour m’occuper de la maison.
Je n’étais pas rentrée chez moi depuis trois ans. Ma mère et moi n’étions plus proches. Chacune avait ses raisons. Je pensais signer quelques papiers, vider son appartement et le mettre en vente d’ici vendredi.
