Ils étaient en train de peindre la maison de ma mère. En rose.
Ni saumon. Ni rose poudré. Un rose vif, assumé, sans équivoque.
J’ai attrapé mon téléphone et j’ai failli appeler le 911. Puis l’un d’eux m’a aperçu à la fenêtre. Un grand gaillard. Barbe grise. Un rouleau à peinture à la main.
Il n’a pas couru. Il m’a juste fait un signe de tête et a repris sa peinture.
Je suis sortie en pyjama. Pieds nus. Tremblante. Pas à cause du froid.
« Que fais-tu ? » ai-je demandé.
